Bien sûr il y a le froid

Bien sûr qu’il y a la mort

Mais pourquoi continuer

Que dire de plus ?

Bien sûr qu’il y a la passion de la vie

Pourquoi je vous écris ?

Bien sûr qu’il y a la vie

Et la mort

Elle trébuche sur le perron

Elle brûle nos doigts

Elle brûle nos mains

Elle brûle nos manches

Elle brûle nos viscères

Elle brûle notre crâne

.

Il ne reste même plus un crâne

Il ne reste rien.

Un tas de cendres brûlantes

Et le reste,

Mais quel reste ?

.

Lorsque les cendres fument

Je mange mes ossements

Et mes ossements ne fument plus

Seraient-ils plus comestibles refroidis ?

.

J’ai vu la mort de près et après ?

J’ai trouvé cela naturel et après ?

J’ai aimé que l’on m’offre cet après

Il ne restera qu’une horloge qui dérive et après.

.

Je n’ai pas su discerner les os du bois.

Les os et le bois seraient-ils la même chose ?

Il reste encore l’autre.

.

Les cendres fument

Et notre attente est médiocre.

Comment expliquer ?

J’ai peur.

Les commentaires sont fermés.